Alphard

Qué difícil es ser escritora, y seguir con una historia sin inspiración. Cada palabra, escenario, personaje, cada hoja escrita sin ese final feliz.

Ahora que mi reflejo no lo encuentro en tus ojos, que tu cuerpo no se encaja al mío entre mis brazos, que tu aroma no embriaga mis sentidos; ahora que mis manos no pueden hallarte estremecida en las caricias; ahora que el frío desvela mis noches, y la soledad me muestra su rostro cada mañana.

Ahora, es ahora que nada tiene sentido ni siquiera nuestra historia.